A PRECE

A prece é a flor que vive no mistério,

Que geme sob a folha e sorri ai passante,

Que liberta seus tesouros à brisa leve,

Ao ar frasco da manhã, aos raios do dia nascente.

É o fraco luzir tremente na morte sombria

Que distrai o doente esperando o sono,

Que trespassa o torrão, que se esconde na sombra,

E vem alegrar o acordar do prisioneiro.

É um perfume sutil cujo hálito embalsamado

Toca, agarra, penetra e dilata nossos sentidos,

Em nossos templos sagrados, é a branca fumaça

Que sobe aos céus quando se acende o incenso.

 

Fonte de água viva e pura ela irriga a terra

Onde nasce a Caridade, onde reina o mistério,

Onde desce o Cristo, onde se estabelece sua lei.

 

Amando, nós oremos. Na manhã de sua vida,

No primeiro beijo, a criança parece rezar.

Sua prece é o amor. Ela é pura e bendita.

Ela traz a alegria e a paz ao lar.

Sofrendo nós oramos. A pobre mãe em lágrimas

Que pede ao túmulo a esperança de seus velhos anos:

Sua filha que não mais existe, oferece a Deus seus temores

Com prece. Holocausto igual aos seus tormentos.

Dando nós oramos. A caridade que dá

Ao lar negro e frio, onde vem se assentar a fome,

Vai chorar e pedir a Deus que perdoe

Àquele que a envia ao lar abandonado, sem pão.